× Le temps passe.

« Le temps passe. »


Réservé à Isïl

Une douce brise pour un monde si cruel, pour une terre imbibé de sang, marqué par la folie d’une guerre qu’on aurait cru sans fin. C’est là que tout avait commencé, lorsque les hommes avaient débarqués avec la fièvre de la conquête et du pouvoir. Cela semblait être il y a si longtemps, et pourtant, chaque matin, l’aube se levait teinté d’écarlate, symbole d’une lutte pour la futile victoire. Et même si l’humanité évita de peu l’apocalypse, la mer était resté là. Belle & mystérieuse, ses vagues avaient continués à s’écraser sur les rochers, à se glisser langoureusement sur ce sable sombre. Son teint s’était obscurcit certes, mais son attitude était resté la même. Chaque jour, elle se façonnait selon ses humeurs, de la plus terrible colère à la plus calme docilité dans un rythme inscrit dans ses mœurs depuis la nuit des temps.
La silhouette d’un loup se glissait le long de la plage. Son allure était rapide et assuré, comme si tout ce qui se trouvait entre lui et l’horizon lui appartenait. En réalité, son royaume n’avait de frontière car la liberté n’en a pas. Il ne reconnaissait aucun supérieur autre que lui-même, et s’il se jugeait supérieur, car insoumis, ce n’était pas sans raison. Par aucune fois il n’avait accepté des ordres, ce fut toujours lui qui les donna, ou les ignora. Le résultat étant que, désormais, il était seul. Ou du moins, c’est ce qu’on pensait en l’apercevant. C’est le statut qu’on lui donnait, car il n’avait prêté allégeance à aucune meute. On lui avait collé l’étiquette de solitaire, sans qu’il s’en importe. La solitude n’avait jamais était un problème pour lui, bien que la compagnie des autres s’était toujours avéré divertissante.
Le jour commençait tout juste, et le soleil intimidé par la saison froide, n’éclairait et ne réchauffait que très peu. Néanmoins, le pelage gris de Neokil se nuançait délicatement d’or. Il s’avançait, ses muscles puissants se contractants au rythme de ses foulés souples. Elle étaient déterminés malgré l’absence de but en son esprit. Un vagabondage comme tant d’autres, une errance prolongé depuis déjà quelques années. Il avait conscience de l’importance de ce lieu pour l’histoire des lupins, de son espèce et pourtant, il ne pouvait qu’en avoir rien à foutre. Tout cela était passé et appartenait à l’histoire. Il fallait cessé de regarder sans cesse en arrière, de regretter des actes, de pleurer des erreurs, il fallait allé de l’avant. Les squelettes ensevelit dans le sable, il n’en avait pas peur. Pour la simple raison qu’ils étaient morts. Et, jusqu’à preuve du contraire, un mort est mort et donc, il n’y avait aucun risque pour qu’ils lui volent sa vie tant chéris. Ils n’avaient aucune autre tâche que de pourrir à ses pattes.
Alors qu’il se moquait intérieurement de ses couillons morts, sa patte entra en contact avec ce qui ressemblait à un tibia. Il trébucha, perdit l’équilibre et en l’espace d’un battement de cœur, se retrouva le museau plongé dans le sable, sans avoir compris ce qui s’était passé. Il lâcha un petit grognement frustré, puis se releva. Ses yeux ambrés se posèrent sur le bout de squelette qu’il maudit en silence. D’un mouvement pleins de rage, il ouvrit la mâchoire et attrapa l’os sans aucune pitié. Il fit claqué ses dents, une bref pression suffit, car le tibia était fragilisé par ses années passés entre sable et mer. Stupide vengeance. Il laissa tombé les morceaux dans le sable et sans un regard s’éloigna. Qu’il était con parfois. Peu importe. Il reprit ses flâneries, accélérant cette fois un peu plus l’allure. Ses foulés se prolongèrent, les uns après les autres, ses membres perdaient le contact du sol, , puis retombait sur le sable humide. Vite. Un peu plus vite. Toujours plus vite. Cette sensation était si agréable. Le vent dans son pelage, la puissance engendré par sa vélocité qui s’accentuait à chaque pas. Il regardait devant lui, aucun coup d’œil en arrière, ni vers la mer, aucunement vers la terre. Aucun adversaire autre que lui-même, il courait juste pour savourer l’adrénaline qui coulait dans ses veines. Cette partie de lui-même qui ne s’éveillait que dans ses instants. C’était parfait. Ou presque, car chacun sait que la perfection n’est qu’un leurre. Même lui était conscient qu’il avait était sculpté dans les défauts, comme on sculpte une poterie dans la glaise.
Il bondit. Chacune de ses pattes quittant le sol. Il lui sembla voler un petit centième de seconde, puis il sentit le contact rocailleux de la pierre. Cela marquait la fin de la course. Ses muscles tremblaient légèrement, mais il n’y prêta pas attention. Il posa son postérieur sur la pierre et son regard sur l’horizon. Le ciel s’était assombrit et le soleil impuissant devant les nuages gris venait de capitulé. Une défaite pour l’astre, une victoire pour la tempête. A chaque jour, ses perdants et ses gagnants. Tout n’était qu’une question de choix.